Verde pasión sentada en el cielo, escribe poesía sin tinta sobre el aire. El tiempo es espacio en un reloj con siete agujas de trigo.
Hay ojos ciegos que ven frente y espalda de un mismo objeto. Silencios chillones invaden olores. Caricias golpean las puertas del tiempo, el que ya no existe.
Cae arena a las nubes, y las olas del mar queman la piel de la tierra. Será el fín del espacio, asesino del tiempo.